Embora a embalagem não o deixe adivinhar, não passo de uma criança em ponto grande. Uma criança que chora! Uma criança que grita! Uma criança que adora que lhe façam as vontades. Que a mimem. Uma criança que vive no seu mundo. Um mundo em que as semelhanças com o real, não passam de pura ficção.
Como todas as crianças, tenho as minhas fantasias. A fantasia de encontrar um cofre no final do arco iris. A fantasia de encontrar um tesouro, numa ilha deserta, debaixo de uma palmeira, indicado por um velho mapa de pele de antílope, que segui ponto por ponto, ao leme de um barco pirata.
Sonho com o encontrar do tesouro. Com a emoção de o abrir. Com a surpresa de o descobrir. Com o prazer de o fruir.
Na busca do tesouro, passo anos a seguir pistas. Dias a decifrar códigos. Meses a ler mapas. Mapas cheios de pistas erradas. Mapas com promessas de tesouros valiosos nunca antes vistos. Promessas nunca cumpridas. Tesouros que são mais imaginação que os meus sonhos.
Se o meu sonho de criança é encontrar o meu tesouro, essa busca incessante, mas frustrada, vai corroendo o mesmo. A cada pista errada. A cada viagem perdida. A cada buraco escavado. A cada bau vazio.
O sonho azul em cenários de praias de areia fina e àguas limpidas, vai ganhando contornos de negra tempestade carregada de nuvens a transbordar de pingos grossos de àgua gelada. As paisagens claras vão aos poucos perdendo a sua côr. Vou deixando de viver no sonho.
Começo a acreditar que o sonho não passa de um sonho. Que a realidade é que é realidade. O fim do sonho começa a ser o fim da criança. Como pode sobreviver uma criança sem um sonho. O sonho é o alimento que lhe dá vida, que nutre a sua existência. E a criança está moribunda, desnutrida, na falta do sonho que a devia alimentar.
Quando tudo parecia terminado. Quando estava escrita a morte da criança e o fim do sonho, eis que algo acontece.
A vontade manteve a criança ligada à vida, mesmo sem alimento. Quando nada procurei um tesouro apareceu. O tesouro ressuscitou o sonho. O sonho alimentou a criança e a criança voltou à vida.
Como todas as crianças, tenho as minhas fantasias. A fantasia de encontrar um cofre no final do arco iris. A fantasia de encontrar um tesouro, numa ilha deserta, debaixo de uma palmeira, indicado por um velho mapa de pele de antílope, que segui ponto por ponto, ao leme de um barco pirata.
Sonho com o encontrar do tesouro. Com a emoção de o abrir. Com a surpresa de o descobrir. Com o prazer de o fruir.
Na busca do tesouro, passo anos a seguir pistas. Dias a decifrar códigos. Meses a ler mapas. Mapas cheios de pistas erradas. Mapas com promessas de tesouros valiosos nunca antes vistos. Promessas nunca cumpridas. Tesouros que são mais imaginação que os meus sonhos.
Se o meu sonho de criança é encontrar o meu tesouro, essa busca incessante, mas frustrada, vai corroendo o mesmo. A cada pista errada. A cada viagem perdida. A cada buraco escavado. A cada bau vazio.
O sonho azul em cenários de praias de areia fina e àguas limpidas, vai ganhando contornos de negra tempestade carregada de nuvens a transbordar de pingos grossos de àgua gelada. As paisagens claras vão aos poucos perdendo a sua côr. Vou deixando de viver no sonho.
Começo a acreditar que o sonho não passa de um sonho. Que a realidade é que é realidade. O fim do sonho começa a ser o fim da criança. Como pode sobreviver uma criança sem um sonho. O sonho é o alimento que lhe dá vida, que nutre a sua existência. E a criança está moribunda, desnutrida, na falta do sonho que a devia alimentar.
Quando tudo parecia terminado. Quando estava escrita a morte da criança e o fim do sonho, eis que algo acontece.
A vontade manteve a criança ligada à vida, mesmo sem alimento. Quando nada procurei um tesouro apareceu. O tesouro ressuscitou o sonho. O sonho alimentou a criança e a criança voltou à vida.
No comments:
Post a Comment